Partirse al viento.
Desvestirse los miedo de la madrugada.
Echar tu desprecio colina abajo.
Duele algo en el pecho cuando
no alcanzan las margaritas que resuelvan las preguntas.
¿Qué te habrán dicho tus libros de mi?
¿Quién te habrá permitido creer
que las hojas develarían la verdad?
En el fondo la pena carba hondo,
casi tanto como el amor que no te importó...
Hay algo de injusto cuando el otro lado está vacío,
cuando crees lo real de tu encierro
en la mentira del whisky tragándote a sorbitos.
No me nombres en tu historia,
nadie puede escribirme,
yo solamente me invento con el humo de mis palabras,
me abrazo con tu egoísmo estúpido,
me burlo de tu tibieza...
Y así y todo,
un violín vibra finito en tus ojos de cemento;
Los ríos de Heráclito hacen otra esperanza desdibujada
que nace de la creciente
sin cristalidad y con manos de ciego.
¡Adiós! ¡Ciao! ¡Good bye!
No hay más palabras de acuarela para los miedosos .